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La más alta poesía
ni siquiera se escribe,
sino que viaja
junto a la mochila
de los hombres
que habitan la montaña.

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DESIERTO

Quién ha dicho
que el desierto se divierte?
Yo lo he visto, viejo,
con la barba seca y entierrada,
sentado en el cráneo de una vaca.
Y no se ríe con las piedras,
como dicen.
Ni juega a la ronda
en las mañanas con los cerros.
Ordena sus viejos tarros de conservas
donde guarda tierras de colores
y sale en las tardes,
con su sombrero de polvo,
a recoger papeles
en la línea de los trenes...